"Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
(según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo
en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros,
o fluir blandamente la luz de la luna. " (Dámaso Alonso)
Un pitido. Se cierran las puertas, y vuelvo a no llegar. Dentro, los ojos, los brazos, los cuerpos, un mar de cuerpos, se diluyen hasta perderse en otro mar, el Mar Negro que traga y nunca escupe. Dámaso, desde su noche, me recuerda: 'Madrid es una ciudad de un millón de cadáveres...' Como si desde una bola de cristal hubiese acechado nuestro metro, un laberinto de pies de cadáveres que corren, que llegan tarde (¿puede ser ya tarde para morirse?), cadáveres que respiran, que ensanchan sus pupilas al adentrarse en el nicho comunitario, que temen que las escaleras mecánicas no se terminen nunca y las devoran, cadáveres que palpitan. ¿Y Caronte? ¿quien callará a estos cadáveres? Solos atraviesan Estigia, saben cruzar solitos, les apetece en el fondo sumergirse en las mandíbulas de la muerte, y los carteles suplen al barquero de malas pulgas. Más prisa. Alguno cae, ¡horror! -piensas- le van a pisar, pisotear, tragar... pero en el último instante se levanta tambaleando y sigue, con la mirada muerta, sí, por eso se distingue que son todo cadáveres, que aquello es una telaraña de tumbas, que la luz no tiene abono y no se atreve a colarse en la línea, porque los ojos ya han muerto. No hay luna, ni horas, sí algún perro perdido entre los guardias, y huracanes de sonido que doblan las esquinas. "Atención señores viajeros..." y cinco minutos más de muerte, diez minutos más sin latir, media hora de letargo...
Dámaso me mira ahora a través de sus gafas y se inclina hacia mi oído. "Pero también hay Lázaros que se cuelan sin ser vistos, con los ojos brillantes y la calma en sus zapatos. Y que cantan, y bailan, y tocan, y chispean huracanes de aire fresco, que es lo que necesitan todos esos ojos. Aire fresco."
(según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo
en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros,
o fluir blandamente la luz de la luna. " (Dámaso Alonso)
Un pitido. Se cierran las puertas, y vuelvo a no llegar. Dentro, los ojos, los brazos, los cuerpos, un mar de cuerpos, se diluyen hasta perderse en otro mar, el Mar Negro que traga y nunca escupe. Dámaso, desde su noche, me recuerda: 'Madrid es una ciudad de un millón de cadáveres...' Como si desde una bola de cristal hubiese acechado nuestro metro, un laberinto de pies de cadáveres que corren, que llegan tarde (¿puede ser ya tarde para morirse?), cadáveres que respiran, que ensanchan sus pupilas al adentrarse en el nicho comunitario, que temen que las escaleras mecánicas no se terminen nunca y las devoran, cadáveres que palpitan. ¿Y Caronte? ¿quien callará a estos cadáveres? Solos atraviesan Estigia, saben cruzar solitos, les apetece en el fondo sumergirse en las mandíbulas de la muerte, y los carteles suplen al barquero de malas pulgas. Más prisa. Alguno cae, ¡horror! -piensas- le van a pisar, pisotear, tragar... pero en el último instante se levanta tambaleando y sigue, con la mirada muerta, sí, por eso se distingue que son todo cadáveres, que aquello es una telaraña de tumbas, que la luz no tiene abono y no se atreve a colarse en la línea, porque los ojos ya han muerto. No hay luna, ni horas, sí algún perro perdido entre los guardias, y huracanes de sonido que doblan las esquinas. "Atención señores viajeros..." y cinco minutos más de muerte, diez minutos más sin latir, media hora de letargo...
Dámaso me mira ahora a través de sus gafas y se inclina hacia mi oído. "Pero también hay Lázaros que se cuelan sin ser vistos, con los ojos brillantes y la calma en sus zapatos. Y que cantan, y bailan, y tocan, y chispean huracanes de aire fresco, que es lo que necesitan todos esos ojos. Aire fresco."
Beita!!que chulo el blog pon un momento y añadimos cosas de esas que tanto nos gustan, ok?
ResponderEliminarPor cierto la entrada muy buena. A mi me gusta pensar que esos "Lázaros que se cuelan sin ser vistos" son mis amigos los músicos del Metro. Se sumergen en en subsótano para dar luz a los cadáveres. Se cuelan sin ser vistos. Mucha gente les ve, sí, pero no les mira. Les oye, sí, pero no les escucha.
Es curioso pero el Metro es más de lo que pensamos. Metro de Madrid vuela (con tu imaginación).
Bye!
Carmen
tienes que dejarte de tonterias y estudiar ;)jaja cuidate y muy chulo el blog!!
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